la faiseuse de pluie
french
Par un soir de brosse paroissiale chez Brodain Tousseur, la bière de bibittes comblait les soifs accumulées. Et les déboires. Dans une langue de bouches pâteuses, le sujet de discussion des gars chauds tournait autour du manque. Blablabla. La dérive ivre les porta bientôt sur la réputation de la sorcière. Certains prétendaient qu’elle détenait les pouvoirs capables de faire pleuvoir. Un don d’arrosage. Qu’il suffisait de lui demander, sans dire merci. Et que, finalement, on avait besoin de ses services aquatiques.
Dans le laps d’en boire une dernière pour la route, la délégation se forma. Une douzaine des moins pactés furent mandatés pour aller négocier du mauvais temps. Malgré l’heure tardive. Ils marchèrent en ligne croche jusqu’au lac aux Sangsues. À l’entrée du domaine. Et la maison au bout du chemin. La porte s’ouvrit avant même qu’ils ne frappent.
— Entrez, les gars. Je vous attendais.
Au beau milieu de la nuit. Accueillis. Déchaussés. Puis elle les avait installés dans le divan mou. Elle leur avait servi une tasse de thé, pour les faire parler. Comme une thérapeute tripante. Avec des aises de jasette, mais qui calcule sous cape. On venait lui implorer la pluie.
— Certainement, mes très chers. Suffit de vous entendre sur la date.
Le plus incrédule se mit tarir. Un asséché rebondit avec précipitation et proposa qu’il pleuve tout de suite. Il fut repris et rassis. Sous prétexte qu’ils étaient venus à pied. Qu’ils voulaient éviter de revenir à l’eau. Il vaudrait mieux attendre au lendemain.
— Absolument pas, s’opposa un autre. Demain dimanche, c’est la messe en plein air. Ça serait mieux lundi.
— Lundi, c’est la journée prévue que je monte au bois. Allons-y plus pour mardi, lançait le prochain.
— Pas question. La famille de ma femme descend de la ville. On leur a promis de veiller sur la galerie. Attendez au lendemain.
Puis chacun y alla de ses préférences et caprices mouilleux.
— Moi, c’est bien simple. Si vous me faites mouiller le mercredi, je déménage.
— En tout cas, que j’en vois pas un pleuvoir jeudi. Ma peinture de toiture aura pas fini de sécher. Pourquoi pas le vendredi.
— Parce que je vas redescendre du bois.
— Puis samedi, c’est l’épluchette de blé d’Inde au profit de la fabrique.
La sorcière avait fini par reprendre les cordeaux de la discussion. Les poings sur les hanches et sur les i.
— J’ai bien compris. Vous pouvez partir.
La semaine s’écoula sans goutte. Comme si les demandes avaient été suivies à la lettre. Évidemment que tout le monde crut que la sorcière y était pour quelque chose. Comme une leçon à donner. Par les pouvoirs de l’irrigation. On se le répétait pour ajouter à la crédulité. Elle avait pris soin de spécifier.
— Je vais faire mouiller quand vous vous entendrez sur une date.
Maintenant sans l’ombre d’un doute. C’était elle qui faisait la pluie.